Recuerdo aquella frase de la activista y actriz Whoopi Goldberg que en una de sus películas me enseñaba aun siendo un niño aquel manifiesto en el que defendía, que el cantante era aquél que se levantaba cada mañana pensando en cantar, el escritor aquel que le robaba hora a su sueño para escribir, y el pintor quien plasmaba al oleo su repentina escena mental.Recuerdo también aquél libro de Maslow y la teoría del hombre autorrealizado, que me costo la misma vida acabar, y que pasado el tiempo agradezco profundamente mi esfuerzo, por lo aprendido, Maslow también investigó al pintor, al escritor, al poeta, para dar respuesta e indicar el camino hacia la realización personal. Hablaba del momento de la inspiración arrolladora que como un volcán incandescente arrollaba todo lo encontrado a su paso, un volcán que transportado a lo humano se convertía en motivación, y durante su proceso el tiempo parecía perderse, el poeta debe escribir, el pintor pintar, y el comediante dejar su vida en el teatro, con el único sentido de estar en paz consigo mismo y conseguir de su alma y espíritu la libertad . De lo contrario, todo es frustración.
Hoy no soy pintor, ni poeta, ni siquiera juego a ser un periodista que de forma descriptiva plasme un suceso, hoy, y solo por hoy; me dejo llevar , me siento libre siendo un letrista al compás del 3x4, me encuentro sentado en el patio de butacas del gran Teatro del Mar, la luz se apaga, y comienza el silencio, el telón se abre para dar lugar a la sombras de sus cuerpos, cuerpos que dejan la mar por un instante para contar sus vidas, para contar al gallinero su experiencia, su miedo.
Su piel morena azotada por el sol sin tregua y condenada al viento de poniente, hoy , se presenta ante mi de la forma más sincera, con la rabia de aquél que dejo su esperanza en las mareas, y se siente traicionado en su pacto con la mar, de repente, la luz se hace, y sus gargantas estallan a la misma vez que sus voces se ven aplastadas en un mar de aplausos, la venas de sus gargantas se hinchan haciendo fuerza para romper con maestría la oleada del cariño que el surco de la verdad deja a su paso, con la madurez de la experiencia esquivan la gran ola y resultan victoriosos.
Sus mujeres marisqueras, vendedoras ambulantes del producto de su amor , hoy sienten un miedo distinto, sus plegarias ya no ruegan por su vuelta, y sus ojos transmiten tanta fuerza, que la voz de sus galanes retumban aún más y con mayor entereza potenciando mi inquietud. Emilia, Carmela y Josefa, habituales de la canaleta, hoy no tienen prisa a descansar, mañana no habrá pescado que alimente los estómagos de sus gentes, reunidas hoy, todas en el teatro, mañana, serán ausencia en la arena, y huellas de sus pies descalzos en la orilla del mar, dormirán agarrando con fuerza el amor que pronto la sirena de un barco robará y apartara de su lado dejando como sustituto al dolor.
Evidencio en cada letra el orgulloso del paisaje que respiro a diario, esta pequeña mar de arena que la costumbre no convierte en cotidianeidad, imágenes que pese a ver mil veces, aún consiguen sorprenderme y no pierden el sentido, elementos tangibles pero no estáticos, que me muestran su grandiosidad robando mi entusiasmo. Hoy sin hacerme el poeta, déjame sentado en esta butaca, déjame que el tiempo pase, y quítame el reloj. Llévate lo absurdo y ridículo que rodee mi cuerpo , déjame gritar, utilizar mi palabra para exigir al político que no juegue con el pan del pueblo, que no vendan la palabra del votante que deja y otorga su fe en ellos, déjame levantar los corazones de este patio de butacas a veces muerto, defender a la mujer, a los homosexuales sus derechos, gritar por las voces de los que no tienen voz, beberme las sonrisas que engrandecen mi patio y mi alma , reirme a carcajadas y escuchar mi eco , chillar, salirme de esta silla despedido y viajar volando, ser inconformista, arrollador, bohemio, de izquierdas y que me importe lo que pienses un carajo, denunciar al absurdo que critica su espejo para hacerse más fuerte en su mediocridad, desabrochar tu chaqueta y sacar tus lágrimas, sentirme un niño para darme cuenta del tiempo que me queda, y pensarme anciano para disfrutar de todo lo vivido. Me paro aquí, porque aquí me siento realizado, me paro aquí, porque solo hoy, y solo aquí, encuentro la verdad, mi verdad.
"Si este mundo es una carrera, en el que gana quién llegue primero, ahora para o si quieres no pares, pero aquí, yo me bajo"
Buenas noches Madrid, desde el humilde lugar, que algún día espera ser tu descanso.
