Al sur de Granada

Al sur de Granada el movimiento hippi continúa siendo una realidad, sorprende como a diferencia que en otros lugares, en Granada ser hippi no sólo implica el llevar un estilo propio de vestimenta, en este pequeño rincón de ensueño andaluz, el movimiento hippi sigue siendo un estilo de vida, un modo de vida parado en el tiempo, de aquellos seres que se pierden en las montañas de la ciudad, y que utilizan sistemas rudimentarios para el desarrollo de su existencia, aperos, sistemas de autoabastecimiento alimenticio, y casas improvisadas, algunas de ellas abandonadas-ocupadas, y otras creadas por si mismos. La tolerancia racial y la mezcla es visible en cada rincón, Granada "okupa" un lugar privilegiado otorgado por su historia como ejemplo de ciudad intercultural.

La calle Alcaicería al resguardo de la catedral granadina ofrece imágenes tan dispares como la emblemática gitana ofreciendo romero junto al marroquí que vende al turista chino sus alfombras, el Sahara Occidental saca al balcón su bandera en busca de la libertad de su pueblo, en el mismo lugar de donde parte su sufrimiento, y las calles crean laberintos que por un instante te transportan al mismísimo centro de Estambul , los granadinos por el contrario ofrecen sus cerámicas cuidadas como oro en paño, producto de la laboriosidad de sus manos y las teterias se aglutinan en torno a una misma calle, un pakistaní te ofrece la posibilidad de disfrutar de la tranquilidad de su casa, ofreciéndote para comer un crepe de dátiles, frutos secos y caramelo. El olor del té somalí ofrece una visión distinta de la ciudad europea de los estudiantes, los marroquíes invitan a los homosexuales a expresarse libremente y se rechaza la homofobia, rompiendo de un plumazo con los estereotipos árabes.

La pequeña plaza del ayuntamiento sirve a los estudiantes granadinos como lugar de encuentro para mostrar su desacuerdo y expresar libremente su opinión, a nuestro paso en busca de la calle Navas, los carteles contra el racismo nos invaden el espacio, " Granada no es granada sin moros y negros".

Para finalizar, la famosa ruta de la tapa, que forma parte de la imagen turística que vende Granada al extranjero, es una realidad que muestra la hospitalidad gatronómica granadina , y que además convierte en imposible abandonar la ciudad sin un alto porcentaje de alcohol en sangre, si se pretende conocer su gran variedad.

" Dale limosna mujer, que no hay en la vida nada, como la pena de ser, ciega en Granada"

El Desengaño de la Luna

"me siento ave torrejonera sobrevolando la gran ciudad"

Hoy comienzo a escribirte mentalmente desde la plaza de la luna, por aquella nueva costumbre de visitar este lugar cuando no estás.

Mis ojos parecen ser tus ojos, y sonrío cuando presiento que sonreirías, me falta tu cara a mi lado para decirte: ¿¿lo has visto??
Con la certeza de que en ese mismo instante, en ese segundo que suceden las cosas, que para la mayoría pasan desapercibidas, tu estarías mirando hacia el mismo lugar.

Una vez más me paro en el mismo banco color gris, esta vez para atarme los zapatos, y para darle una pequeña tregua a sus suelas, me complace recordar tu sonrisa, y comprobar que el paso del tiempo no consigue borrarla. Curiosa sensación que me invade, echarte de menos temiéndote tan cerca.

Recuerdo tu entusiasmo, la primera vez que me presentaste este regalo en forma de plaza, ante mis ojos una enorme masa de cemento gris, y una sensación de frialdad inexplicable , ahora con el paso del tiempo rescato el reflejo de la luna que dejan las farolas en el suelo y las transformo en energía; la tregua se acaba, y es Bebe la que martillea mi pensamiento con ritmos rápidos que aumentan al mismo tiempo que mis pasos, los carteles de las calles me envían mensajes subliminales y me acompañan en mi viaje en busca de nada. Con los sentidos especialmente atentos, intento mirar mas allá de las miradas que me cruzo, te subo a mi maleta, a excasas horas de marcharme, el viaje se acaba, pero me niego a desaprovechar el más efímero instante.



Camino a plaza España desde gran vía, las cafeterías empiezan a desperezarse, y las caras de Madrid aún tienen las marcas de la almohada, un zumo de naranja natural para contradecir a Susana Griso en la pantalla, la puerta se abre, e invade de fragancia el despertar de osos en tierra de nadie. Cruce de miradas, que como a aquella puta, nos hacen recordar que estamos en el mercado.



Me despido y cierro la puerta, las calles se abren ante mí. He debido crecer en este tiempo, aquellos edificios que en principio me producían vértigo hoy los veos más pequeño, pero para no variar, no dejo de mirar sus fachadas. Subo una cuesta y noto como mis pies no son manejados por mí, es la inercia las que hacen imposible frenarles, hoy tengo la sensación de que el alquitrán se funde a mis pasos como el hierro en fragua gitana.



Tengo sed de cultura urbana, necesito cambiar el modo a mis ojos en sepia e imaginar la evolucion del tiempo en este lugar. Un flashback al estilo cuentame.

La interconexión cultural me aleja de la alienación laboral a la que a veces me siento sometido, tanto como hoy alejado,encuentro en las bocas de metros potenciales estudios sociológicos sin necesidad de esperar la programación de gran hermano, a pesar de ello, prefiero abtenerme a entrar, los caminos del topo me crean impaciencia, las horas se sudecen y me queda poco tiempo.

Antes de marcharme recorro Sol y la calle Montera, me pierdo entre las vidas que ocupan cada esquina, y me dirijo hacía chueca, una pizza a la italiana y la ultima parada en Vazquez de Mella. Me llama la atención el cartel de calle la reina, a la entrada de chueca.

Alguien que te pide un cigarro mirándote fijamente a los ojos, y que espera que le invites a sentarse, la pregunta: ¿Estás solo? ; sí, pero tengo que marcharme.

Mis ojos atentos a aquél señor que lee entre gays el ABC sentado delante del kiosko frente al Long PLay, noto la diferencia que produce a este barrio el amanecer, recojo mis bolsas mi producto consumista y se acabó, camino hacia mi marcha, me alejo cada vez más, me paro en un semáforo frente a Cibeles, todos esperan para cruzar, un chico saca una foto , y de repente todos comienzan a sacar sus cámaras, por primera vez no me siento foráneo en este lugar, no puedo contener la risa. Vuelvo a pensar en ti.

El paseo del Prado marca mi despedida, te dejo Madrid, camino hacia atocha haciendo recuento de tantos momentos, del impresionante comienzo, de nuestra cena en el indio y de esas luces en forma de vela que marcan un camino tenue, de aquél angoleño, de aquellas notas de un piano que no puedo olvidar, de aquella cueva en el subsuelo, de una conversación inacabada tumbados en el único lugar donde podíamos respirar, de un sábado de miradas sinceras, que aún te he de contar. De una terraza del Oscar donde realmente me sentí yo, era como estar contigo.


Ahora te dejo el relevo, espero que seas tu quién recorras las calles mirándolas por mi. GRaCIAS!!

La otra orilla de Nueva York

A veces desde la otra orilla te veo triste,

tan sumamente gris,

que el humo del aire

parece asfixiarte.

A veces desde la otra orilla,

en la lejanía las luces

te hacen grande,

el humo desaparece,

y comienzas a camelarme.

Callada la noche azogada por la sorpresa,

nervadura producida por tenerte en mis brazos,

todo se ve distinto.

El gris de la otra orilla, se convierte en un cúmulo estelar, que para no engañarte, engrandece nuestra escena.

Escena, que en esta noche no esperaba,

papeles mojados en la orilla de mi ría,

que hoy siento más mía que ayer. ¿ Y yo?....

Me pillas sin "ná" que regalarte,

espero que la arena te haga sentir lo que a veces mi piel.

Tu locura me crea dudas, y me hace discordar,

alisar el terreno en un primer instante,

pisar bien el freno, para no variar.

Curiosa sorpresa que al roce de tus labios,

aquellos miedos pueden surcar,

enredarse en las olas y al son del barquillo visitar alta mar.

Hoy seré, si me dejas, tu sed marinera , litro y medio de besos de agua de mar

Te atreves a llenar mi casa de tu olor nazareno,

mi temple en sereno.

¿Y me llamas romántico? já

Te atreves a provocar en mi la risa,

a pelear con la brisa

mientras yo trabajo

Te atreves a romper los moldes

de aquella figura de un ser Legendario,

que no es tan fiera la fiera ni tan noble; el noble de antaño.

Te atreves a quitar el Rocío,

que produce este frío, humedad del atlántico.

Te atreves a suspirarme a mi oído,

mientras siento yo ruido,

de tu sentir despacio.

Te atreves a fundir nuestros hielos,

símil de cuerpos entrelazados

a convertir mi cama en arena

montañas doradas en tus pies delcalzos.

La otra Orilla de Nueva York, Adrián De la Jara

El último tren Argentino

El último tren Argentino, anda perdido en el mismo lugar donde lo encontré hace un año. Mi alzheimer prematuro no me permite recordar el camino que me llevo a él, ni siquiera la hora , y mucho menos la estación, tan sólo recuerdo las sensaciones, sentir una y otra vez sin casarme.

De nuevo Calamaro hace de las suyas, y me pone una camisa de fuerzas para llevarme al mismo lugar, mira si eres grande Argentina, y yo acabo siempre en el mismo sitio.

Los interrogantes ya son un planteamiento diario en mi vida, ¿Por qué Mendoza?, ¿Por qué SIEMPRE es Mendoza?.

La noche, una llamada de teléfono, un desconocimiento total, una simple voz que te habla, que te hace reír, que no te pide que le muestres lo grande que eres, ni que le sorprendas, una dicotomía entre lo cóncavo y convexo.

Un juego en que Heráclito analice sus teorías , dejando fluir todo lo que cada uno guarda en su interior, prisionero de los miedos.

Un resultado tan humano , que devuelve en mí la fe a la religión, en la que se cree en las personas, y no son las personas las que deben creer.


El último tren Argentino, Adrián de la Jara.

AL DESNUDO

Empecé por andar

la esperanza se me apaga
y las ganas van perdiendo,
y sigo sintiendo......
que el camino es lento.

Aprendí a correr en un
curso del Inem,
aguanté el cansancio multiplicando
por diez, me empecé asfixiar y; !Grite!

!Grito que oigo tus gritos y me ahogo en tus manos!

Los viejos son mas viejos desde que no
estas, el payaso de turno
no hace gracia ya,
reventé la función y;
me he quedado solo con
mi absurdo telón.

Ya no pinto caretas
ni hago cuadros ya
he acabado entre putas
que ni pienso tocar y;
me he dado cuenta...
!que los muros que me salvan
me hacen daño al final!

La nicotina no consume
toda mi ansiedad
he convertido en pueblo
a esta puta ciudad
de nuevo echo a correr y;

esta vez convencido....!Lo hago en Pelotas!

El frío de la noche
humedece mis pies
la tierra esta mas cerca de
mi escaso entender

Me paro a respirar, coger aire de nuevo;
volver a empezar....y sin mirar hacia atrás.

El reloj ahora marca las 10.00,
cuando cruce la meta
no te volveré a ver...y llegué.

!He canjeado en sonrisa todas mis ganas!




Adrián de la Jara, en la noche al desnudo.

Padre de la Patria

Le imagino descansando en cualquier patio de la judería cordobesa, una imagen tierna del viejo abuelo que duerme su siesta sentadito en una silla de nea, rodeado de maceteros con geranios, bajo el fresquito de la sombra de un naranjo, un aroma a azahar por aires de jazmines potenciados, y un reflejo de luz blanco, en el fondo de mi escena mental, una vecina cantando una dulce nana de coplillas "aflamencá".....mientras el tierno abuelo duerme plácido.

Falsa imagen de debilidad, de un ser que necesita de la ayuda de un bastón para sostener su cuerpo, no su fuerza, cuál reside en la palabra, en su voz y en las letras. Utiliza el sarcasmo como medio de expresión de su excesiva inteligencia, y los años parecen haber destrozado su carácter, insoportable para algunos, imprescindibles para otros. Para mí indudable padre.

Padre de esta, nuestra, patria andaluza.

Y nunca calló...., que no les engañe el anciano, con su falsa modestia, defendió de esquina a esquina las paredes de su casa (Andalucía), la amó, la besó, le regaló mil noches, mil lunas, y todas sus letras. La cubrió de gloria, levanto su voz cuando la vio callada, gritó, trabajó en el campo con sus campensinos, en el mar con marineros, difundió sus creencias y las de su pueblo.

Ahora que te miro, y los años han dejado huellas en tu cuerpo, me parece increíble que la ternura empañe tu grandeza. Ahora que el azahar embriaga la paz de nuestros 8 patios , que Andalucía descansa, después de tantos años de trabajos forzados, ahora que la lucha continua, pero nos permite tener un rato de siesta, ahora que el fin no ha llegado quiero decirte lo que siento por ti.

Mi andalucista radical de la palabra, sucesor de Blas Infante, padres de nuestra patria libre sin barreras, sin separaciones por frontera, casa de todos, abierta, hermana de culturas, indudablemente gitana y flamenca, marinera, serrana y minera, puerta africana más que europea. Imagen viva de un puño que solo levantó defendiendo su libertad y tierra.

Descansa Abuelo, descansa tu después de tanto tiempo, que nadie disturbe tu sueño, los hijos de tu patria seguirán adoctrinados por tus anhelos, y no esperaremos a la muerte para entregarte nuestro agradecimiento.


A Antonio Gala, De La Jara
Padre de la patria

EVITAR EL CONTACTO

No he podido dejar de pensar en esta frase desde que cogí el coche hace unas horas para dirigirme al trabajo; evitar el contacto.

Esta es la Gran propuesta que nos hace el gobierno ante una posible pandemia que fomenta el consumo diario de medios de comunicación, y que está llenando nuestros hospitales de hipocondria temporarias, producidas por el exceso de información y la turbación.

Ahora nuestras autoridades públicas han decidido mandar un mensaje al mundo que auna aún más las fuerzas del individualismo en ésta, nuestra sociedad, construida sobre los cimientos del "Yo" mal entendido. ¡¡Bendita inteligencia!!

Pero no solo se limitan a mandar un mensaje que desde mi corto entendimiento es ridículo, ya que ni siquiera se podría tomar como solución, además de ello, nos culpan a los españoles de tocarnos muchos y nos proponen romper con nuestras constumbres de cortesía evitando los besos y abrazos para no contagiarnos.

Señores el mundo está loco, nuestra "pandêmon nosêma" se eleva a la escalofriante cifra de 6 muertos, creo que menos de la mitad de los fallecidos en coche este último fin de semana. Nuestro gobierno debería proponer a la DGT una medida mucho mas drástica que la publicidad emitida hasta ahora , algo así como no encender nunca MÁS el contacto, así sin coches en las carreteras, no habrá muertes, y problema solucionado.

Yo por mi parte le propongo eliminar una a una cada célula del ser humano, para evitar que la metástasis nos provoque una muerte lenta...así otra cosa que nos ahorramos.

La sociedad de la información se mueve a una velocidad de vértigo, lo suficiente como para no permitir asimilarla, el ser informado da paso al ser saturado, los seres sociales ahora se relacionan a través de redes sociales, y continuamos fomentando la frustración que produce evitar el contacto.

Hoy me he propuesto ser un revolucionario, y pasarme por el forro los consejos del estado, espero no me culpen de terrorista ni asesino por abrazar y besar a todo lo que pase por mi lado.


No existe peor pandemia , que la desinformación que produce en el pueblo sus mandatarios.

Evitar el contacto, Adrián De La Jara

Toque por Calamaro

Desde este sexto, puedo ver un día más el reflejo del amanecer en la ermita, los toques de campanas que anuncian las 9 de la mañana, y una imagen que pese a repetirla durante años al tirar de la persiana , no deja de sorprenderme.

Hoy comienzo con toques de Calamaro después de una noche inquieta en la que la fiebre se ha apoderado de mi cuerpo, el toque del tango me transporta a la capital malagueña, en la que mis días comenzaban con el sonido de la añoranza de Diego por su Mendoza natal.

Mentiría si dijese que añoro Málaga, lo cierto es que nunca llegue a sentirla mi casa como para llegar a sentir nostalgia.

El tango es partícipe en mi recuerdos; de aquella persiana de la que también tiraba cada amanecer, persiana que a veces me cargaba de vida, y que otras deseaba cerrar corriendo para acostarme y plantearme nuevamente que motivos me llevaron allí. Mi ventana Malagueña despertaba con el sonido de las gaviotas que transportaban con ellas su olor a mar, gaviotas urbanas que buscaban en las basuras de barrio, lo que solo les vi buscar en la redes de los pescadores .

El amanecer en este sexto va cargado de golondrinas, que se dejan ver después de que los
murciélagos hayan decidido hacer un ERE temporal en tiempos de crisis.

Las plazas de los barrios continúan estando llenas, cargadas de pescado fresco, los ancianos han decidido petrificarse en los bancos para tomar el sol, los pequeños se disponen a tomarse su tazón de cola cao y a su sesión matutina de animación televisiva , alguna madre apagó el despertador, para disfrutar de 5 minutos más, y las ventanas de este barrio comienzan a abrirse.

Yo hoy me desperezo, con una luz que se refleja cada vez mas fuerte, con la misma fuerza que tiene para aquel emigrante un tango argentino, elimino con agua el sudor nocturno que da la fiebre, y tentare a la suerte....

Por Calamaro, De La Jara.

Tel Aviv

Poco después del ataque contra un local gay de Tel Aviv en el que murieron dos personas y otras 15 resultaron heridas, decenas de jóvenes salieron a las calles de la capital para manifestarse contra el asalto. Las víctimas han sido identificadas como un joven de 24 años y una chica de 17.
Los congregados acusaron de incitar este tipo de violencia contra los homosexuales al partido ultraortodoxo Shas, cuyos parlamentarios se han mostrado numerosas veces en contra de las practicas homosexuales. Además, se ha anunciado una nueva protesta para esta tarde en frente del centro donde tuvo lugar el incidente, informó el diario 'Haaretz'.
Por su parte, el único parlamentario abiertamente gay de Israel, Nitzan Horowitz, del izquierdista Meretz, condenó el ataque, que calificó como un "crimen de odio". "Es si duda el peor incidente contra la comunidad gay de Israel", explicó. "Tiene las características de un crimen de odio", agregó.

Fuente: E.P

NEGRA NUBE

Apenas han pasado unas horas de su nacimiento, y ya tengo la sensación de ser padrino de su existencia, una existencia que pese a ser prematura lleva meses siendo esperada, incluso antes de que su padre, pudiese pensar en tener descendencia.



Negra nube nace un día 1, comienzos del mes de Agosto, es una pequeña de tez morena, con ojos grandes, lleno de luz, y con unas ganas impetuosas de comenzar a formar parte de una familia que le acoge con los brazos abiertos.



En sus venas corre sangre extremeña, hija de emigrante en busca de la felicidad, nos contará con cada uno de sus movimientos y expresiones el trascurso de su vida en la gran capital.



Auguro un ser crítico revestido de infancia, con mirada inocente, capaz de romper con la barrera que establece lo políticamente correcto. Preludio de un futuro esplendido que nos acercará aún mas a su persona, y como no a su antecesor.

Nube negra es hija de la luna madrileña.....bienvenida a nuestro mundo!

La última mirada a la bajamar

-Anda levántate, creo que ya hemos llegado.

-¿Mamá esto es Huelva?

-Luego te explico pequeño, pero tenemos que bajarnos, el tren tiene que volver a la mina y nosotros vamos a disfrutar de un día fantástico.

La luz impregnaba cada recodo de aquella primera imagen viva, inusual para aquel pequeño criado a las afueras del barrio inglés, hoy su madre le regalaba un día a su lado, los propietarios de la casa 33, le han permitido abandonar sus labores de servicios, para disfrutar de su descendencia.

Francisco se ve cegado por la luz, sus ojos acostumbrados a los colores rojizos del mineral , y al humo de las teleras, no asimilan con inmediatez el enaltecido paisaje.

-Mamá, me tiras del brazo. Además no veo bien y me duelen los ojos.

-Francisco, ¿no lo entiendes?, tienes que andar, hace mucho tiempo que no podemos disfrutar de un día para nosotros, además aquí podrás respirar aire limpio, el médico del Sr. Tonks me ha dicho que el agua salobre del odiel puede aliviar tu tos.

-Pues el Sr. Tonks no me gusta mamá. Es muy pálido, tiene el pelo blanco, y no me deja jugar con los niños de la casa.

-Francisco para eso está mama, para jugar contigo, ya sabes que el Sr. Tonks es muy serio, pero muy buena persona. Además tu tienes que comportarte.

- Vale. Pero parece un cangrejo mamá....

María no pudo evitar la sonrisa, al recordar al Sr. Tonks, en el patio de su casa tomando el sol, previamente había obviado su consejo de no hacerlo con antelación al mediodía . El resultado fue una tez de color rojizo, similar a la interpretación de Francisco.

- Vamos hacer una cosa pequeño, mamá va a ponerte en los ojos el velo, para que no puedas ver...

-¿Me vas a dejar ciego? (Respondió Francisco con cara de estupor)

- No, Francisco solo voy a taparte los ojos, para que cuando los abras me digas que ves. Quiero que recuerdes esta imagen por siempre, algún día serás todo un hombrecito de provecho, y sabrás apreciarlo, por eso hasta que seas mayor no puedes olvidar nada de lo hoy veas. ¿Puedo confiar en ti?

- Claro Mamá, voy a abrir los ojos fuerte muy fuerte para verlo todo. Confía en mí.

El nerviosismo se apoderaba del pequeño cuerpo de Francisco, deseando ser un hombre para comprender todo lo que su madre quería transmitirle; mientras ella , se encargaba de convertirle en el protagonista del mejor cuento de mineros que había escuchado jamás.

- ¿Es un mineral?¿Es grande? Papa va a ponerse envidioso cuando lo vea, es más grande que los que me trae él, ¿verdad?

- Shhhh, ya hemos llegado. ¿ A que hueles minero?.

- Huele peste mamá.

- ¿Ves como eres un niño? Voy a preguntarte de nuevo....

- Ahora juego...el viento es fresquito, y huele como el agua de la bañera del Sr. Tonks.

- Te he quitado el velo, abre los ojos pequeño salomón. Descubre el mundo que va mas allá de los adentros de la tierra.

- Mamáaaaaaaaaaaaaaa, !aquí hay más agua que en la bañera del Sr. Tonks!, niños en la orilla con sus madres, como yo, y la arena es fina, no es de color rojo, hay cangrejos, !!Como en el río!!, pero este río es más grande Mama. Papa va estar muy pero que muy envidioso, esto es un secreto.

- ¿Ves aquellos hombres a lo lejos? Aprovechan la bajamar para llevarse cangrejos a sus casas y gratificar a sus hijos el buen comportamiento de la escuela.

Pero detrás del agua hijo mío, cuentan hay una isla, llena de casas inglesas, donde los dueños de las minas vienen a pasar el verano, cruzan en los veleros que están en la orilla y según dicen, en el puerto les esperan carruajes de madera, que le trasladan a una playa con mucha arena, con muchisima arena, y el aire es limpio, no hay humos, todo es pureza.

El otro día vi como la pequeña de los Tonks, escribía en su cuaderno para la escuela, le pregunté que hacía, y me contó, todo lo que había en aquella isla.

-¿Te imaginas minero, dejar de vivir para los adentros de la tierra, y vivir en el fin sobre ella?

- Madre, hay algo que no entiendo.

- Aún eres un niño....

- ¿Porqué tengo que ser mayor para entenderlo?

- Mi madre me llevo un día al río, cuando yo era una niña, y me pidió que sintiese el olor de los arboles; me hizo promerle que no olvidaría aquél día hasta que fuese mayor.

Sabes Francisco ....en este mundo siempre han existido dos tipos de personas; por un lado, los señoritos con grandes carruajes y joyas; y por el otro los sirvientes de los señores.

Tu abuela pequeño, me predijo que el campo se convertiría en humo. Todo lo bello, toda la grandeza de la naturaleza, termina siendo corrompida por el dinero, termina siendo comprada por los señores, para su disfrute; y como tienen tanto.....no saben cuidarlo.
Ellos no nacieron aquí, no sintieron nunca el olor del mar, el olor de la tierra, cargada de fuerza en sus adentros; ellos nunca pisaron el corazón de la tierra, ni sufrieron de la peste; tienen sus médicos.

Mi vida, sus madres jamás le enseñaron a amar la tierra que pisaban, porque cuando la tierra no diese dinero se marcharían a otro lugar, convirtiendo en ceniza y humo las huellas de sus pisadas.

Mira al horizonte cariño, mira y disfruta este aire, esta tierra, la grandeza de la bajamar del Odiel, porque quizás algún día pequeño Francisco, todo el monte sea negro.


Relato corto a Francisco Montenegro, De la Jara

Caminhos de Ida

Me siento como lisboa,
falla en la cobertura de la tierra
que impregna cada fado de añoranza,
de amor desterrado de pecho,
de palabras envenenadas.

Tajo en tierra española
que derrama su sangre, agua dulce
en la arena lusa y lejana.

Me siento como corteza terrestre,
silicato utilizado a tu antojo
con técnicas de barbecho,
caminate de un camino sin retorno.

Ida blanca de arena vida
negra muerte de agua enturviada.

Mirar opaco,
alejado de cualquier señal de luz,
como habitante de la caverna,
producto de una alegoría platoniana

Cuanto tiempo miré tu mirada,
y pese a buscar y buscar
jamás encontré nada.

Aprovecho ahora que lisboa duerme,
que quede callada,
para que descanse en lo eterno,
la decepción de mi alma.


Caminhos de Ida. De La Jara

Lágrimas de vida

Para todos aquellos que sentimos el pellizco interior que provocan estas fechas, por ser la antesala de la exaltación de un sentimiento que pocos tienen la oportunidad de conocer de forma certera sin dejarse llevar por prejuicios que provocan perjuicios, para todos ellos este año la romería del rocío irá dedicada a una causa muy especial. Una causa referente a lo social, y que mejor forma que establecer como núcleo de la misma a un lugar emblemático por su sentido en nuestras vidas, inmerso en un acontecimiento de tal magnitud como es la romería del Rocío.

Este año nuestra "romería", irá dedicada a la donación de órganos.

De forma inesperada y casual esta mañana me encontraba con la voz de una mujer de esta tierra que plasmaba su experiencia personal en un medio de comunicación intimista como es la radio. Ella ( Susana Herrera Márquez) nos relataba como el momento peor de su vida, la muerte de un hijo de tan siquiera 7 meses se convertía en la oportunidad de transformar sus lágrimas en vida. La entereza de esta mujer, me ha hecho no poder dejar de pensar en la fuerza que otorgaba a su voz contándonos un momento tan doloroso, algo que como ella nos indicaba, ni siquiera tiene una descripción en el diccionario de la RAE, ninguna palabra puede expresar el dolor de una madre con la pérdida de su ser más querido, el único producto de sí misma.

Lo que me ha llamado poderosamente la atención es que en ningún momento su discurso se dejaba llevar por connotaciones pesimista , sino más bien todo lo contrario, susana nos habla de la posibilidad de nacer de nuevo en un momento así, pudiendo solidarizarnos y aliviar el sufrimiento de otras familias, un canto a la vida que no solo podemos disfrutar a través de la radio, sino que también podemos regalarnos con la publicación de un libro Lágrimas de vida, que no tardaré en buscar en nuestras librerías para poder disfrutar brevemente de él.

Donar es regalar, donar órganos, es regalar la vida.

Lágrimas de vida, De La Jara

Ojos de Cristal

TÚ que eres la luz que ilumina el camino de los que andamos por el mundo a ciegas, de los que se pierden en la oscuridad de lo eterno, de los que se esconden de los rayos del sol que al traspaso de los cristales producen reflejos.

No es necesario esperar a que llegue en un almanaque el dia 4 para decirte que en la distancia te echo de menos.

Eres la pieza que falta a mi complemento, mi fuerza cuando la pierdo, como la pierden los velos de las cientos de mujeres que mueren en el estrecho, tiñiendo la arena andaluza de un cementerio, el resultado de una guerra inocente en el mar de los negros.

Unico testigo el estrecho, que separa dos pueblos.

A tí por compartir conmigo la necesidad de luchar por quién tiene menos, por aprender cada día de lo que desconocemos. A tí mi niña porque no se si alguna vez te dije Te quiero.

Porque eres LUZ y en tus ojos de cristal guardo mi REFLEJO.

Dedicado a mi hermana Cristina

Ojos de Cristal, De La Jara

Juan Ramón Jiménez

Dime que siente un poeta, cuando un niño tan dulce como platero, tan suave como su pelo, descansa dentro de el, dime que siente el poeta cuando es Zenobia la que duerme a su lado, dime que ocurre cuando impregna la luz de su cuarto la gente de Moguer, un hombre amarillo, que pese a la crueldad de su situación, consigue la sonrisa de un niño, paredes que no dicen nada, y la dignidad incansable de los que día a día están a su lado.La sonrisa de un médico del que nunca te llegas a fiar del todo, la sensación de que todo lo que esta fuera de ese cuarto pierde sentido, la focolización de tus deseos en la unidad, en su unidad.

No pierdas las fuerzas, tragar lágrimas y pintar caretas es imprescindible cuando se habla de la infancia, cuando sonríen ellos , la cima se alcanza. Dime Juan Ramón como llegaste a bautizar al lugar donde tantos onubenses pasan sus horas, aquel lugar del que te olvidas, hasta que la vida te recuerdas que debes volver, aquél lugar que pese a la visión pesimista, regala tantas sonrisas, exalta tantos sentimientos, y da sentido a las familias.

Aquél lugar que te enseña que la sangre es la herencia y no el dinero.

Despierta a Platero, despierta su recuerdo, y deja que llegue hasta su habitación, dejale llevar con él, el aroma de la calle, la luz del blanco de su pueblo, las plazas llenas de niños en la que pronto.......... el estará jugando de nuevo.


A la familia Abad, de la Jara.

Amanecer

Todos los días , dejo pasar la noche para ver el amanecer, con la esperanza de que al llegar este se iluminen las paredes de mi cuarto con su resplandor, me impregne su calor, y me entren ganas de salir corriendo, siguiendo su camino sin perder la dirección. Pero por mas que espero cada noche, en esta época siempre amanece nublado, y solo me queda el frío y las tonalidades grises que apenas llegan....
Quizás solo sea un tránsito, un periodo de tiempo de reflexión, para plantearme de donde vengo y hacia donde voy, aunque lo cierto que se me hace cada día mas cuesta arriba.
Mi "yo" hoy tiene el ego pequeño, se me ha vuelto un loco autodestructor que tira de mi hacia abajo cada vez que floto, y me crea duda sobre mi fortaleza personal. Ni siquiera yo se el motivo de la desmotivación que siento ahora mismo. Los barales donde se sostiene mi fuerza continúan cerca de mí, no se han ido , no los he perdido, y sin embargo me siento débil. Aunque no pierdo la esperanza, sigo esperando cada noche a que amanezca para ver el sol, sé que pronto llegaran esos rayos de luz que iluminen mi camino y me ayuden a reorientar la dirección.

De La Jara, Días Grises

SEUDÓNIMO

Pueblo blanco en el interior de la provincia de Huelva, apellido de alfareros que sirve de orgullo para los que aún recuerdan la vieja fábrica de mis bisabuelos, los sueños de una niña que construye su vida en barro, cabello moreno en la calle carpinteros, corre a cámara lenta entre la nube de humo que produce el devenir del trabajo.
Rescato tu nombre, porque me niego a que se pierda en el tiempo, me niego a olvidar la laboriosidad de aquellas manos que moldearon el barro cocido, las mismas que convirtieron la arcilla en arte e hicieron del viejo torno el mayor enigma de los alfareros.Con la amanecía se encendían los hornos en el viejo pueblo,dejando el aroma a eucalipto y barro en cada rincón de Trigueros.

Dos hermanas sevillanas

han llegado a nuestro pueblo

dicen que son cristianas y santas

patrona de los alfareros

Con palmas de martirio

pintó Goya a dos mujeres

la giralda fue testigo

del castigo en sus pieles

Subiendo la calle viene Antonio,

hijo de los alfareros

ya han encendido los hornos

impregnando de olor Trigueros.

Déjeme formar parte de su herencia más digna, de aquél legado que no corrompe el dinero, que va mas allá de lo que percibe el sentido de la vista, que vive debajo de nuestra piel, recorriendo toda la sangre, déjeme llevar su nombre y sentirme honrado por él. Bautíceme usted con esas manos que durante años dominaron la técnica.

" Moldee usted el barro como intenté yo en cada ocasión moldear mis letras"

De La Jara, Nieto de Alfareros Triguereños